«Это — не пересказ голливудской мелодрамы»

«Жил на свете мужчина. И было у него все. Деньги, много денег, а вино и сигаретный дым были у него в крови. Были женщины. Сколько? Десятки? Сотни? Он не знал и сам их всех не помнил. То были красавицы. Он всегда выбирал себе самое лучшее.

А потом он встретил девушку… Совсем непохожую на других. Нет, ее красота не бросалась в глаза, она была тиха и незаметна. Но искушенный взгляд замечал, как легок и невинен ее тонкий стан, как восхитительны точеные руки, как чудесны худенькие плечи и как изящна длинная нежная шея.

Ниспадающие до плеч вьющиеся темно-русые волосы обрамляли лицо. Алые, словно от обиды, надутые губки и тонкий прямой нос были мало привлекательны. Вся красота была в ее глазах.

И печаль, глубокая непонятная печаль, и веселье, озорство были в них, и страсть, искушенность, и чистота, и непокорность. Они были серыми, а оттого глубокими, бездонными.

Иногда, когда ей было плохо, взгляд ее бывал жестким и холодным, ни муки, ни страдания, лишь неприступность. Но в другое время они светились каким-то тихим мягким огнем. Эти глаза снились ему, маня и обличая, эти глаза он никак не мог забыть. Они не давали ему покоя ни днем, ни ночью тем своим немым укором, с каким она посмотрела на него, посмотрела, когда поняла, чем он живет. А он понял, в один миг понял навсегда пустоту всего того, что окружало его последние годы. Что-то светлое в его душе, из самой глубины, захотело увидеть мир, и это стало началом перерождения, великого и волшебного.

Это — не пересказ голливудской мелодрамы. Это — история, случившаяся со мной и моим любимым.

Без подписи, Псков».